得笔直，不需要谁来赦免，只需要有人记得。
&esp;&esp;她终于，在另一个人面前，跪着，被摸摸头，并听她道出父辈的旧事。
&esp;&esp;那些恩怨，那些对立，那些你死我活的较量，那些鲜血淋漓的伤痕。
&esp;&esp;此刻被并排放在同一张宣纸上，前半页是她颤抖的、带着愧疚的簪花小楷，后半页是苏瑾端凝的、藏着伤痛的瘦金书。
&esp;&esp;不知该恨谁，也不替谁去原谅谁。
&esp;&esp;只是把这两句相悖的话。
&esp;&esp;放在同一张纸的两侧。
&esp;&esp;一行是忏悔。
&esp;&esp;一行是坚守。
&esp;&esp;那些亏欠与敌对，那些理解与慈悲，如今被折进同一封旧帖的夹层里，被同一个人收藏在同一个抽屉中。
&esp;&esp;再也不用分开。
&esp;&esp;暮色彻底淹没了房间。
&esp;&esp;苏瑾起身，点亮了桌上的灯。
&esp;&esp;烛火跳了一下，然后稳稳地燃起来，暖黄的光晕开，把两人的影子投在墙上，交迭成一片模糊的、温柔的暗影。
&esp;&esp;她坐回林清韵身边，并肩坐着，看着窗外渐渐亮起的星子，和那轮刚刚爬上屋檐的、清瘦的月亮。
&esp;&esp;像两株终于把根须缠在一起的树，在夜色里，静静地，分享同一片土壤，同一场风，同一段沉默的、无需言语的时光。